Llevo casi diez años viviendo en esta metrópoli brasileña llamada Sao Paulo de 17 millones de habitantes a la que tanto amo y tanto odio. Pero dejando odio aparte, una de las cosas que más me fascina de esta Nueva York de Sur América, son las sorpresas que cada día me muestra. En ella, encontramos la colonia japonesa más grande fuera del país nipón, lo que conlleva una riqueza cultural nueva que me seduce más y más a medida que la conozco mejor.

Para el diccionario de la Real Academia de la Lengua Española el salmorejo es una "especie de gazpacho que se hace con pan, huevo, tomate, pimiento, ajo, sal y agua; todo ello muy desmenuzado y batido para que resulte como puré". Y como suele ocurrir cuando se simplifica, en esa definición se confunde el salmorejo cordobés con la porra antequerana (esta es la única que lleva pimiento verde) y se excluyen las más desconocidas y ancestrales versiones del salmorejo que, justamente por no contener tomate, reciben el nombre de mazamorras.

El silencio era absoluto ese día, en Chinorlet. Estaba nublado. A pesar de ello, los almendros enseñaban ya sus flores. Vi a tres o cuatro personas en la calle. Y a tres gatos y un perro. La campana de la iglesia daba las horas. Por un instante, me sentí poeta y escribí en un bloc esto: “Era tan intenso el sonido del silencio / que los oídos le dolían”.
Puede que no sea un verso muy inspirado, pero es voluntarioso y otros peores reciben premios en los ateneos y círculos culturales de andar por casa.

Los risottos están de moda y yo los detesto. Puede que algunas de las fórmulas de los grandes cocineros italianos alcancen la sublimidad, pero yo no las he probado. Lo único que sé es que muchos jóvenes cocineros españoles muestran una pagana adoración por esta versión de los clásicos arroces melosos valencianos.